CREACION

Post Mortem

retorno benevolente me siento,

como en estancia de navidad verano

frente a pasto quemado

me siento viejo en su silla mecedora

vivimos épocas difíciles

de sueño sueño sueño sueño

y los ejes que me dispersan están por ahí

concéntricos egocéntricos, ¡tangentes!

¡hombre suenas viejo!

ella está dispersa.

Algún momento antes de 2010

g. lopez tassara

LA LUNA DE PIERROT Nº2: ALFA Y OMEGA

El despertador sonó a las cuatro treinta. Desayunó con su mujer en la cama. Lloraron juntos. Habían decidido que ella no iría a verlo partir. Debía seguir con su vida. Se amaron por última vez. Se quedaron abrazados, desnudos, durante una pequeña eternidad. Lloraron otra vez cuando él la besó y subió al auto oficial que había venido a buscarlo. Se habían dicho que no habría despedidas amargas.

-Hasta luego mi amor -dijo él.

-Que tengas un buen día mi vida.Cuidate -dijo ella.

Cuando el auto arrancó, él miró hacia atrás a su esposa que se quedó con la mano levantada en la puertita blanca del pequeño jardín. Eran las ocho horas, veintidós minutos del veintisiete de marzo de dos mil doce.

Subió al prototipo, se ajustó los cinturones, y esperó el momento. El Comandante David Villers, piloto de pruebas de la primera nave con motores de bosones, abandonó la tierra a las dieciséis cuarenta. Se estimaba en un setenta por ciento sus posibilidades de éxito.

Se sumergió en un estallido de luz que se imprimió en su cerebro a través de todos los poros de su piel. Casi inmediatamente, perdió contacto con la base y fue claro para él que el experimento había fallado y había sido empujado a un espacio-tiempo increado. Los minutos se hicieron días, que fueron semanas y meses, que fueron años y luego siglos. Se encontró en los bordes de la la más lejana de las galaxias y también fue sometido a la terrible fuerza del útero central de la nuestra. Estuvo en la explosión aniquiladora que lo empezó todo, y cuando el crecimiento de la entropía se detuvo. Recorrió mundos de ensueño y planetas de terror inenarrable. Contempló maravillas que otro hombre no verá jamás y sintió la más absoluta e insoportable soledad de la verdadera nada. Deseó morir en cada uno de los días que pasó allá. Deseó ver otra vez a su esposa. Fue el alfa y la omega. Fue Dios y Demonio.

Creó mundos que luego deshizo entre sus dedos, como si fueran terrones. Fue torturado por inteligencias que, sin embargo, se comportaban como niños. Conoció el fuego del interior de los soles y el frío de bañarse en el espacio absoluto. Su cabeza explotó en el vacío mientras sus pies eran atraídos por la gravedad de diez mil millones de estrellas Cierto día volvió. Una explosión en looping lo devolvió a la Tierra. Su piel estaba seca y no había una sola parte de ella que no presentara arrugas. Su cabello casi inexistente tenía el color blanco amarillento de las eras. Sus ojos, antes celestes, estaban grises y apagados. Arrastraba los pies, le temblaban las manos y tenía la espalda encorvada. Llegó a su calle, a la puertita blanca del jardín y entró a la casa. Su mujer estaba en la cocina lavando las tazas del desayuno. Al oír los pasos tan amados preguntó, sin mirar

-¿Olvidaste algo, mi cielo?

Eran las ocho horas, veintinueve minutos del veintisiete de marzo de dos mil doce.

POR:

DANIEL FRINI (1963) escritor y poeta argentino. Publicó narrativa y prosa en varias antologías (Visiones 2009, Borumballa 2010, Grageas 2, 20 años de 3+1, Voz Hispana 1, Años Maduros, etc) y “Poemas de Adriana” (poesía, 2010). Premios “La Oveja Negra”, “El dinosaurio”, “Cosme Reniero” y “Garzón Céspedes”. Colabora en varias revistas en papel y digitales y en varios blogs.

LA LUNA DE PIERROT Nº2: DER RATTENFANGER

En junio de mil doscientos ochenta y cuatro, Hameln estaba infestada de ratas. Los buenos hombres de la ciudad no encontraban forma de librarse de ellas, aún después de haber recurrido a los más afamados alquimistas de la comarca. Cierto día se hizo presente un músico extraordinario, pero misterioso, que decía venir de la vecina Hadessen. Prometió librarlos de la plaga a cambio de un fabuloso extipendio. Desesperados, los habitantes aceptaron. El Virtuoso estaba acompañado por un séquito de diez sirvientes y pajes, que montaron su enorme órgano tubular y lo dispusieron en la Plaza Mayor, cinco chantrés, cuarenta integrantes del coro; y, claro está, seis diáconos y un déan.

El Músico se sentó al frente del instrumento y durante dos días, de continuo, entonaron motettos, discantos, conductos, gymels, faux-bordones, duplos y tripcclos, rondellós, hoquetos, responsorios, canons, ave verum corpus, imitaciones y fugas, tropos y secuencias. Costó mucho, pero al final de la segunda jornada, la plaga había dejado Hameln rumbo al río Wesser. ElCazador de ratas exigió el pago, pero los habitantes de Hameln no pudieron reunir la fortuna acordada. Con parsimonia, el músico ordenó a su cohorte que se alistasen nuevamente. Otra vez se sentó frente a su órgano, suspiró y descargó sus manos sobre las teclas. El tritono prohibido «Mi contra Fa», el diabulus in música, tronó el aire. Chantrés, coro, diáconos y dean se trasvistieron en trouvés y juglares cazurros, ministriles, goliardos, minneängers, saltimbanquis, equilibristas, meretrices y bailarinas. De sus viejas carretas sacaron sus instrumentos:f rabés, fídulas, cornamusas, zanfoñas, arpas, cémbalos, laúdes, cornetas, chirimías, sacabuches, añafiles, trombettas, flautas de pico, alboques, traveseras, bombardas, dulzaínas, caramillos, cromornos, bajones, darbukas, tamboretes, panderos, carrillones, olifantes, buccinas, crótalos, vihuelas, orlos, cornettos y pífanos; la mayoría de ellos censurados por la Santa Madre Iglesia.

Durante otros cinco días entonaron baladas madrigales, virelays, frottolas -villanellas, villottas, strambottos y barzellettas- y caccias, cançós, sirventés, laudas, pastorellas, estampiés y hasta jarchas y moaxacas. Bailaron basse danse, salterello, danse macabre, branle y tresque, carolas, y tantas otras danzas prohibidas desde las olvidadas bacanales del pasado. Bebieron vino, cerveza, hipocrás, claré, hidromiel, sidra y perada expropiados de las casas de la ciudad. Se emborracharon hasta caer y escandalizarn a todos con sus gritos, sus obsenidades y exhibiciones

orgiásticas.

Al fin de la séptima jornada, cansados de tanto vicio y vulgaridad, alarmados por tanta ostentación demoníaca, los buenos vecinos de Hameln negociaron con los varegos del rey noruego Magnus el sexto; y les vendieron, como esclavos, ciento treinta de sus niños. Cuando le hubieron pagado, el Músico ordenó a los suyos que desmontasen el gran órgano, guardasen los instrumentos y se preparasen para partir.

Dejaron la ciudad el veintiséis de junio día de los santos Juan y Pablo. Acamparon en Emmerthal, a un día de marcha de Hameln. Dos de los sirvientes del Músico se adelantaron, con una gran carreta, hasta Ottenstein y se detuvieron a unas trescientas yardas de distancia da las puertas de la ciudad. Allí liberaron el cargamento. En julio de mil doscientos ochenta y cuatro, Ottenstein estaba infestada de ratas y los buenos hombres de la ciudad no encontraban forma de librarse de ellas. Cierto día se hizo presente un músico extraordinario, pero misterioso, que decía venir de la vecina Hameln. Prometió librarlos de la plaga a cambio de un fabuloso extipendio.

POR:

DANIEL FRINI (1963) escritor y poeta argentino. Publicó narrativa y prosa en varias antologías (Visiones 2009, Borumballa 2010, Grageas 2, 20 años de 3+1, Voz Hispana 1, Años Maduros, etc) y “Poemas de Adriana” (poesía, 2010). Premios “La Oveja Negra”, “El dinosaurio”, “Cosme Reniero” y “Garzón Céspedes”. Colabora en varias revistas en papel y digitales y en varios blogs.

LA LUNA DE PIERROT Nº2: CHICK HABIT

***

Chacaloncito no sabe mucho de fútbol pero cuando gana Melgar saca pecho y dice: Arequipa, tierra de campeones. Chacaloncito vive con los africanos en un foyer en las afueras de París.

Chacaloncito habla con los africanos. Entre muchos temas, los africanos le dicen siempre lo mismo: No sé cómo ustedes en Sudamérica se han dejado conquistar por España. Esa mierda.

Chacaloncito replica: En ese tiempo España era el imperio. Los africanos traen un mapamundi y le dicen: Mira, Chacaloncito, mira, acá están los dos paisitos, España y Portugal, ellos los conquistaron. Lo peor de Europa. Al menos a África llegaron los franceses, los ingleses, los alemanes.

Chacaloncito toma venganza desde la cocina: Fríe palta, pollo, huevos, aceitunas, mezcla todo con ají chino y agrega esto a una olla de arroz. El plato: paella arequipeña. Los africanos comen asombrados. Luego, por la noche, vomitan todo.

Chacaloncito les ha dicho a los africanos que la selección peruana de fútbol ha perdido seis a cero. Los africanos revientan en carcajadas. Pizarro suplente de Drogba, dicen los africanos.

Chacaloncito les ha dicho a los africanos que Lucho Horna ha ganado el dobles en el Roland Garros. Los africanos se desternillan de risa. En el Roland Garros el dobles no existe, dicen los africanos.

Chacaloncito les ha dicho a los africanos que los peruanos no son ningunos huevones. Que ni bien los jugadores de la selección de fútbol llegaron a Lima la gente ha ido al aeropuerto a meter vicio y a mentarles la madre. Los africanos dicen: Si Costa de Marfil pierde los jugadores llegan de madrugada. Si llegan de día los agarran a balazos.

Chacaloncito se va a ver la Eurocopa en la tele. Los pronósticos de Marco Tulio eran claros: la historia pesa, Portugal nunca ha sido. Entonces Alemania juega a ritmo de entrenamiento, mete tres goles y pasa a la semifinal.

***

Marco Tulio termina de leer las noticias en internet y le dice a Liz Norton: Fíjate, Norton, mi país ha vuelto a perder en fútbol. La mujer levanta la vista, deja de leer su libro de culturas subalternas y le dice: No sé mucho de fútbol, supongo que Perú está mal entonces.

Marco Tulio se encoge de hombros. Fuma un cigarrillo en silencio y al momento de estrellarlo contra el cenicero le dice a Liz Norton para ir a caminar. La noche es joven, Norton, salgamos.Ella accede. Tengo un poco de hambre, dice. Marco Tulio se acomoda la chaqueta y le responde que bien pueden buscar un restaurante y comer algo.

Caminan por Saint Antoine. Liz Norton le pide buscar un lugar de comida turca o hindú. Marco Tulio le dice: comeremos lo que tú quieras, Norton. Caminan hasta la rue Crozatier y se topan con las luces de un restaurante italiano. Tengo hambre, no soporto el hambre, entremos aquí, dice ella.

Entran. La mujer ordena una pizza vegetariana y pide a Marco Tulio que le recomiende algo para beber. Marco Tulio escoge para ella un grog y luego una menta, y para él un spaghetti al pomodoro y una copa de chianti.

Quien los atiende es el mismo dueño del local. Un italiano gordo de ojos saltones, que pareciera que en cualquier momento comenzará a bailar.

No lo hace.

En tres minutos el italiano aparece con las copas. En diez con los platos. Ambos comen. Juegan al uno dos tres. En realidad solo Marco Tulio juega al uno dos tres.

La mujer intercala los gustos: bebe un trago de grog, come un poco de pizza, bebe un trago de menta, come un poco de pizza.

Liz Norton mantiene siempre los ojos semicerrados.

***

Liz Norton y Marco Tulio han decidido ir a Londres.

Acá viví hace muchos años, habla Marco Tulio, mirando la ciudad desde la ventana del hotel.

Ella no se inmuta. Tampoco dice algo.

Marco Tulio piensa que Liz Norton es una mujer adorable. Una mujer adorable que de un momento a otro puede comportarse de manera harto extraña.

Norton, cuando te lo propones puedes ser una recagona. ¿Sabías?

Liz Norton levanta la vista, deja de leer el libro y mira fijo a Marco Tulio. Luego dice: Mierda. Luego estrella el libro contra la pared y sale de la habitación.

***

En Londres el sol se mantiene en lo alto del cielo.

La mujer toma algunas fotos de la ciudad.

Marco Tulio la ha llevado de paseo. Marco Tulio recuerda al detalle la ciudad. Caminan entre Bayswater Road, la Serpentine Gallery, Albert Memorial y de vez en cuando, en pleno paseo, Marco Tulio improvisa algunos movimientos de hulla-hop solo para que ella sonría.

Ella sonríe.

A pesar de eso, ambos hablan solo lo necesario. Al rato, Liz Norton dice que está cansada. Marco Tulio asiente y le pide caminar unas calles más. Iremos al Kensington, a ver la laguna y la estatua de Peter Pan, dice Marco Tulio. Liz Norton, serísima, responde que está bien.

Al entrar al Kensington Gardens, enrumban por el camino lateral hasta llegar a una de las bancas cercanas a la figura de Peter Pan. Toman asiento. Luego ella se pone de pie y saca algunas fotos. Luego de las fotos se acomoda de nuevo junto a Marco Tulio. El tiempo es bueno. El viento corre fresco. El cabello negro de Liz Norton revolotea sobre su rostro.

Alrededor de ambos, muchas personas están desperdigadas sobre el césped, muy cerca al caminito a la laguna.

Liz Norton y Marco Tulio deciden permanecer en la banca hasta que el sol desaparezca.

POR:

FRANCISCO IZQUIERDO QUEA (Lima, 1980) Egresado en Literatura de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Es autor del libro de cuentos Bonitas palabras, codirector de la revista El Hablador (www.elhablador.com) y doctorante de la universidad Sorbonne Nouvelle. Asimismo, realiza trabajos de edición y periodismo radial y escrito.

NOCTURNAL

And long ago she said "I must be leaving,
Ah but keep my body here to lie upon"

Es este viento en medio de la sala

O aquella bola quemando fuera en fuego arremolinado

Es cabello enredado en violines de felicidad, filamento y violaciones de cerebro,

es traición a creer que no me ha picado con su ponzoña

Es, a parte, otro dolor

It´s summer… it is...

She´s crying quietly and lonely there

Everyone else is here

I know, I know, back to the atmosphere

Pero, no asoles, tranquilidad,

Preserva tu angustia para el ataque

Llamado tu libertad

Mi egoísmo contra tu libertad

Y si esos pétalos no hubieras abierto

No estaría, adormecido, seco y macerado en esta playa de los sueños

Encremada por las olas de las noches

I run to a fear from my stomach

It is called murder and I have it

DOMINGO, BUEN DÍA - LA LUNA DE PIERROT Nº1

Domingo eres un agobio, lo dijo como si nada le importara en la vida ese día. Domingo eres el cúmulo de todos mis malestares. Pobre Domingo, escuchó, y puso en su rostro gesto de indiferencia, queriendo demostrar que nada le había importado. Pobre Domingo, no seas indiferente que te hace mal, más bien sal a la calle y encuéntrate con quien quiera que sea y hazle la conversación, saluda con un buen día, y pregúntale como está, cómo le ha ido.

Domingo sintió la necesidad de meterse a su habitación, se enterró en la cama y se puso a pensar; y repitió el mismo susurro de todos los séptimos días: “Hoy me gusta la vida mucho menos, hoy me gusta la vida mucho menos, hoy me gusta la vida mucho menos”, cada vez lo repetía más rápido como queriendo perturbar su mente él mismo. Domingo oyó una voz por la ranura de su ventana, que decía. “¡Gracias árbol, gracias casa, gracias perro, gracias vida, gracias muerte, gracias cielo, gracias mal, gracias hambre, gracias miseria, gracias sol, gracias amor… !” Hey ¿Tú quien eres? Le preguntó a Domingo. Domingo ni habló, y perdió la mirada hacia otro lado. ¡Tú, si el de mente perdida! ¿Cómo te llamas? ¿Qué acaso no oyes? Domingo respondió casi cortante. ¿Sales? Le dijo a Domingo. Y salieron juntos a andar por ahí, simplemente por ahí.

¿Por qué agradeces a todo? Domingo preguntó. ¿Y tú, por qué eres tan amable? No soy amable, respondió Domingo. Sólo que si no te conozco no te hablo. Bueno eso cambia la cosa. Además agradezco porque soy agradecida; porque le doy gracias a todo lo que no tengo y tengo, lo que algún día tuve, lo que tendré y lo que nunca tendré. ¿Tú que anhelas, le preguntó a Domingo? ¿Yo? nada. Respondió. ¿Cómo que nada? Vuelve a preguntar a Domingo. Todos anhelamos cosas,

tenemos sueños, hay oportunidades en la vida y en cada momento el desafío de poder crecer y ser grandes y felices. No puedes ser indiferente a todo lo que te rodea. ¿Lo crees? La verdad no me interesa, le dijo Domingo. ¿Y por cierto como te llamas? Preguntó. Me llamo Ironía. Seremos buenos amigos entonces, dijo Domingo.

Jean Carlo Osambela G.
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SIN TÍTULO - LA LUNA DE PIERROT Nº1

Ahí va la niña de la sonrisa opacada por las acciones de una mujer descontrolada, ahí va la niña que un día dijo sí al amor y encontró un taladro perforando en lo hondo de su ser, ahí va la niña que un día se perdió entre la multitud y salió desnuda, ahí la niña que un día dijo no al amor y encontró el cadáver de un amor que no supo cómo corresponder.

Liz, vestida de violeta en un día fresco de primavera, mientras sale humo de la chimenea, gira sin parar mientras mamá la llama para la cena, y ve a papá y hermanitos sentados riendo en la mesa.

Sería perfecto para ella, pero nunca hubo vestido violeta, no conoció el amor de papá ni mamá, no supo que tan confidentes son los hermanos, jamás vio flores, ni árboles mágicos
en primavera.

Anda vagando, recordando cuando en el orfanato veía jugar a cientos de niños con pelotas y muñecas, recuerda cuando por primera vez sintió estar en familia, recuerda su primera desilusión, recuerda, recuerda...

Liz, un cuarto con aroma de perfume barato, recostada boca abajo mirando hacia el espejo de su gran mostrador de luces azules, labiales color rojo sangre, delineadores y sombras negras, todos cubiertos de polvo por el pasar del tiempo, todos regados en el mostrador de luces azules y sin usar excepto un labial rojo sangre, un delineador negro, un estuche de sombra negra y polvo de rostro.

Sus sabanas blancas, cubren la mitad de su delicada y perfecta figura, sus negros cabellos esparcidos por la almohada, ella con la mirada fija en el espejo, ve el reflejo de la ventana cubierta a medias, se imagina una y otra vez a Robinson paseando por el parque, las calles inundadas de su aroma, de su cuerpo, su mirada, su presencia.

Lo ve una y otra vez pasar frente a ella, sentada en una banca con su falda de lentejuelas. Se levanta y camina hacia la plazuela, paso tras paso, mira a las personas, mira sus rostros sus expresiones.

SUSAN ESCUDERO NAVARRO. (Lima, 1991) Adoradora institiva del buen rock, dibujante de cuadernos, paredes y otras supericies, escritora de registro de la vida. Participa en grupos de danza y de teatro.
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LIMA - LONDON - LIMA - LA LUNA DE PIERROT Nº1

A young man, from the top of a light house, looks to the sky, he says:
-android: rain down...rain down on me
-god: ...
-android: come on, rain down on me
-god: you are not a creation of mine
-android: please god, for the great height, rain down
-god: ...

The young man still looking to the sky
-god: how a creature created by the man ask me for such suicide
The android looks down
-god: why do you ask for that?
-android: please...rain down and kill me
-god: don’t you say anything else, do you know what a pray is?
-android: ...

The android looks around, while God looks at him.
-god: why are you in silence now?
-android: God loves his children.

The sky stopped and the android turned his head and eyes to the sky again
-android: yeah, god love his children... Rain down and kill me.

Suddenly God sees the android drop a tear, and says
-god: for your great faith, it might be done.

The android closes his eyes and the sky moves again, then a great rain starts all over London, a rain that makes flowers and trees born in the middle of a big city of buildings and factories. The rain is intense and wets completely the sad android, immediately the android opens his eyes and realizes that nothing has happened in his operative system, he looks his hands and looks, with his own eyes, that God has made a HUMAN BEEN of him. He won’t die any more.
-android (human): now, what`s that?

Mitchel Lanazca V.
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DOS POEMAS INÉDITOS DE SONIA LUZ CARRILLO - LA LUNA DE PIERROT Nº1

EQUILIBRIO
Escudriñar líneas
adentrándose en la
imagen
(seda, niebla escurridiza)
como quien avanza
de puntillas
por la cuerda
floja
Avanzar
la mirada
en soslayo
intentando
desplazar máscaras
sin perder el misterio
por exceso de luz
Caminar
o detenerse a contemplar
paisajes
(páginas, oscuros pozos)
Expandirse
aferrando
sílabas
Anidar
en páginas ajenas
Sorteando
a cada paso
el riesgo
de perder
el equilibrio.


CRÍA CUERVOS
Cría cuervos
amamanta
sus pliegues, sus dobleces
nada de lo que hagas
tiene garantía alguna
de ser útil o perfecto
cría pacientemente
estos inútiles objetos
hasta que te saquen
las pupilas llenas de asombro.

SONIA LUZ CARRILLO. (Lima, 1948) Poeta y profesora principal de la Facultad de Letras de la UNMSM, autora de los poemarios: Sin nombre propio (1973); Poemas (1976); El corazón ardiendo (1979); La realidad en cámara oscura (1981); Tierra de todos (1989); Las frutas sobre la mesa (1998), ha publicado además múltiples investigaciones literarias y estudios en torno a Comunicación y Cultura. Su obra poética ha sido traducida a varios idiomas y ha representado
al país en diversas oportunidades.
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QUISIERA - LA LUNA DE PIERROT Nº1

QUISIERA

Quisiera ser el viajero del tiempo
y remediar el daño que te hice,
Mi corazón reclama explicaciones
y no tengo palabras en los labios;

Quisiera poder decir que te amo,
Y no me atrevo ni siquiera a esbozar un te quiero,
mas mis ojos hablan de lo nuestro
Y mi alma susurra ese te quiero...


DIEGO FERRER BUSTAMANTE. (Callao, 1987) Armadura de gladiador, alma de señorita. Estudia Comunicaciones en la USMP. Aventurero empedernido, bohemio de tres noches y nociva amistad. Camina sin rumbo, respira sin convicción, escribe por despecho y vive por obligación.
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OLYMPIA DE RIBEYRO - LA LUNA DE PIERROT Nº1

A una máquina de escribir sentada en el
centro de un homenaje a J.R.Ribeyro

Entré y ahí estaba ella. Antigua y radiante como una joya. Los años que había vivido en Francia no habían hecho mella en su belleza. De palabras duras, siempre fue la única que supo decir la verdad, aún más allá de su silencio petreo y musical que rodeaba la casa cuando no se jugaba una partida de ajedrez o se practicaba esgrima. Allí estaba, Olympia.

La esgrima. Esos cortes plateados del aire eran los pocos momentos en los que la fuerza de la voz de Olympia no se oía por la casa cubriéndolo todo con un canto persistente y, a veces, corrido y veloz como semicorcheas danzantes en un crescendo inmortal. Esos momentos de voz: Julio entonces era feliz. Olympia entonces era feliz.

Gustavo Lopez T.
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DECISIONES - LA LUNA DE PIERROT Nº1

DECISIONES

Escribo para ti,
escribo por mí de ti,
hablo de lo que no entiendo,
canto por no gritar.
Tus versos llegan cual olas,
tan cercanas y lejanas que
echan para atrás,
tus letanías van de Roma a Paris
mis preguntas viajan de Paris a Roma
Volamos? A donde vamos?
Es melancólico,
como una canción de cuna,
que arrulla y lastima.
Quizás soy masoquista y me quedo,
pero sabes que desangrar
termina por ser mortal.
Quiero verte amanecer y
velar lo que llaman ensoñar;
si ayer y hoy es imposible,
quizás, mañana no lo sea,
tal vez, la mañana de mañana.
Por lo pronto,
dejaré de hablar de ti
pediré que no hables de mí,
consentiré saber de ti,
más no diré sobre mí.
Y ¿nosotros?
Somos abstractos,
temas sin más teorías,
teorías sin prácticas,
caminos sin destino


BLENDA LÓPEZ GALLEGOS. (Lima, 1986) Interna de Psicología Clínica. Tiene por intereses el teatro, la literatura, el rock entre otras manifestaciones. Ha participado en obras de teatro como Ollantay, Macbeth y proximamente Cuento de Navidad.
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Oscura habitación

En eso sentí concientemente que la habitación quedó oscura por completo,
Que no veía nada más que esas formas coloridas que crea mi mente al cerrar los ojos.
La intensidad de la oscuridad era tan cruda que sentía esa sensación, una angustia única,
No veía nada, mas aún mis otros sentidos disfrutaban la incertidumbre.

El corazón latía tan fuerte que creo que la sangre se dispararía por mis poros,
En cuanto comencé a avanzar hacia lo que creía que sería la puerta,
Una ligera brisa insípida cruzaba delante de mí,
Táctilmente supuse que no me haría daño.

Crucé la brisa, y ni bien lo hice, el abdomen se me contrajo y se me curvó la espalda,
Y comencé como a levitar, la brisa paro y con ello caí bruscamente al piso.
El piso era tan suave como algodón, y tan dulce como azúcar.
Comí el piso hasta hacer un agujero hondo, en donde seguí cayendo.

Ese hoyo tenía un olor particular como a tierra húmeda,
Mezclado con olor a madera corroída por los años.
Trepe el hoyo hasta llegar a la superficie mientras tanto se oía un ruido de algún animal
Pequeño muy pequeño, lo presentía.

De pronto el olor dejó de ser, el ruido dejó de ser,
La dulzura dejo dejó de ser, y el ruido dejó de ser,
La oscuridad se empezó a iluminar en cuanto abrí los ojos
Y mientras miraba, la puerta de la oscura habitación se abrió.

LA SIN RAZÓN y RECUERDO DE OTTO E MEZZO

No dije una palabra desde que salí de casa, había empezado a seguir mi decisión, a vivir con coherencia, que no con razón. En coherencia con la sin razón, el colmo de la sin razón, esas fueron palabras mágicas para mi. Lo que de su boca salía como un insulto llegaba a mis oídos como una alabanza, una loa y elogio a los buenos tiempos de la irracionalidad, al desembarazo entre la rutina y el cumplimiento de tareas de taza de café y nimias conversaciones sobre lo pendiente. Bonito asunto lo pendiente, pues siempre hay algo en esa condición, por lo que nunca deja de existir, por más que se labore en contra de él. El símbolo perfecto que encierra la encrucijada burlesca de la inutilidad del trabajo. (FRAGMENTO 2)

***

A propósito, este fragmento escrito recientemente me hizo recordar un fotograma de la secuencia final de Otto e mezzo (del fantástico Fellini) en el que todos los personajes rondan en un fin de fiesta, siendo esto lo único que basta para el final que deseaba el director, mientras que la gran parafernalia montada detrás no hace más que ser una pérdida de tiempo, espacio y de trabajo, la inutilidad de la magnificencia reducida por la sencillez de la vida.






G. Lopez

BREVE FRAGMENTO - SOÑAR

Los demás fugaron, desaparecieron o viajaron. Todo ello léase trabajan. Léase trabajan y no duermen. Léase no duermen y no sueñan. Asumo, por lo tanto, trabajar es no soñar y, entonces, trabajar es no vivir. Dormir para soñar, fue la consigna de aquellos tiempos. Fue el nombre de todo un grupo de gente, fue el nombre que me di y por el cual me reconocí vivo.

g. lopez

QUIERO TENER EL CABELLO COMO EL DE DYLAN

Quiero tener el cabello como el de Dylan

sentarme entre la cámara y el reflector y brillar por las rayas filantes de mi cabeza

Quiero tener el cabello como el de Dylan

Sentir que me desvanezco en cada portada de disco

Que soy un soplo del viento

Quiero que mi cabello, al compas del de Dylan, se reinvidique de tantos años de tijeras

Quiero sentarme al viento

Quiero que bob me mire en su espejo

Que se adelante y diga oh boy!, he looks like me

Quiero perdurar más que un crescendo finalizado en mezzoforte

Desafiar las leyes del pentagrama y alargarme de coda al fin ilimitadamente

Ser estupefaciente de las flores y conmemorar años frente al rio

Quiero destronar al hombre delgado y dejarlo sin balada

Quiero que mi cabello se afronte como una cascada

Que se caiga y vuelva del cielo a la fuente de mi vida

Quiero que se queme y le salgan frutos azules

Quiero ser infinito

Absolver el tiempo. Resolver los problemas. Conjurarnos en sonrisas

Quiero desigualar la acera frente a la casa mía

Desempolvar una funda

Enrollar quintas cuerdas

No enrollar mi cabello, que se vaya como el de Dylan

Quiero, finalmente, ser un rey sol con su luna creciente

Poder acabar poemas en menos de lo que dure un mes como diciembre

Quiero pasar un día en la vida

Y no mis años en una estafadora maquina

Quiero tener mi cabello como el de Dylan

Where the sea can sleep and the moon dance waltz.

I would wish to be there, where the olives have silver color. I would wish to be there, where the birds are crystal; and never break. There, where the sea can sleep, the clouds dream about the green grass, and the moon dances the waltz.

I wish to sing millions songs of peace and to smell like alcohol. I wish to wish love and liberty to my soul. Heart and heat to my neighbors. And a brain that could wish too.

And of my imaginations. I wish to imagine everything that John Lennon wished. I would wish to be there and to hear the Mountain Sermon and the songs from my list.

I would wish to be like Mandela, Teresa and the little french. To love like my Lord and to have the hungry of Ghandi.

I would want love, fly, scream, sing, dance, play, feel, smile, to roam, to roam, to roam and more love.

Por: J. Osambela

PAJAROS

-¿eres un visitante?

-si solo eso y nada más

-¿de qué estás hecho?
-de plumas

-¿y porque vienes en una medianoche nebulosa?

-es lo que ocurre tras una larga espera

- ¿qué eres? ¿fantasma, ave, ánima o imaginación?

-bien has dicho, ave, y ave soy, pájaro que vuela oscuro entre las nubes

-¿no has de atacar?

-no es tiempo hoy, pero pronto lo será

-pronto con el plumaje has de aletear, y ni así lograrás un nombre señorial

-si ves una luz que se hace grande
-en algún momento se hará pequeña

-lo más tenebroso que hay es el cielo
-si no deja que brille el sol
-entonces el sol brilla en el agua
-si no deja que brille el sol
-entonces su luz se refleja intacta en el agua
-estás hecho de plumas
-y lo más tenebroso que hay es el cielo

-si eres ave en la noche y te atrapan las nubes

-si no puedes aletear
-lo más tenebroso que hay es el cielo

-es el aire el que nos enfría más arriba

-vuelve a la rivera plutoniana de la noche

-sí, pero en adelante, no aletearé, nunca más

Traidora

TRAIDORA

Eres falsa y no creces
Podemos tocar tambores esta noche
Escupirle a las estrellas
Pero igual cercenarás una parte de todos
Y te quedarás sin nada.

Has querido mirar por encima de los ojos abiertos de los vivos
No has querido ser niña ni vientre
No has querido amamantarte de la vida
Y has jugado a haber crecido muy pronto
Pero has castrado el deseo impuro de escaparte de todo
Has tenido a una jauría sedienta
Vete a la mierda con tus groserías
Tus atropellos de comportamiento
No eres niña no eres mujer

Eres nostalgia para el futuro
Y no llegas ni al norte ni al sur
Eres mujer que traiciona
Y entre traicioneros y traicioneras
No te arrepientes de estar
Con el rostro desfasado de mentiras
Porque no perteneces
Al mundo
Que pretendes
Abrazar

No eres ocaso ni saliente
No eres nada
Solo una olla llena de carbón
No tienes el sol
Ni papel arcoíris
Para recortar,
Ir, volver, fingir, llorar y sonreír
No eres nada
Ni nada tienes más que ayer
Para forzar a recordar
En tumultos de neón
Que bajarás el telón

Ejercicio Poético

Escribirte sin las tintas
encogidas en mis manos
saborearte los sesos en
este papel muy pequeño

Seguir la senda en pendiente
ser ese ser que te espera
¡Fulminar los ojos que me miran!
morir en calma frente a la playa

Encontrar la paz en tus líneas
Guíandome a la mar brava

Gustavo Lopez T.