Ahí va la niña de la sonrisa opacada por las acciones de una mujer descontrolada, ahí va la niña que un día dijo sí al amor y encontró un taladro perforando en lo hondo de su ser, ahí va la niña que un día se perdió entre la multitud y salió desnuda, ahí la niña que un día dijo no al amor y encontró el cadáver de un amor que no supo cómo corresponder.
Liz, vestida de violeta en un día fresco de primavera, mientras sale humo de la chimenea, gira sin parar mientras mamá la llama para la cena, y ve a papá y hermanitos sentados riendo en la mesa.
Sería perfecto para ella, pero nunca hubo vestido violeta, no conoció el amor de papá ni mamá, no supo que tan confidentes son los hermanos, jamás vio flores, ni árboles mágicos
en primavera.
Anda vagando, recordando cuando en el orfanato veía jugar a cientos de niños con pelotas y muñecas, recuerda cuando por primera vez sintió estar en familia, recuerda su primera desilusión, recuerda, recuerda...
Liz, un cuarto con aroma de perfume barato, recostada boca abajo mirando hacia el espejo de su gran mostrador de luces azules, labiales color rojo sangre, delineadores y sombras negras, todos cubiertos de polvo por el pasar del tiempo, todos regados en el mostrador de luces azules y sin usar excepto un labial rojo sangre, un delineador negro, un estuche de sombra negra y polvo de rostro.
Sus sabanas blancas, cubren la mitad de su delicada y perfecta figura, sus negros cabellos esparcidos por la almohada, ella con la mirada fija en el espejo, ve el reflejo de la ventana cubierta a medias, se imagina una y otra vez a Robinson paseando por el parque, las calles inundadas de su aroma, de su cuerpo, su mirada, su presencia.
Lo ve una y otra vez pasar frente a ella, sentada en una banca con su falda de lentejuelas. Se levanta y camina hacia la plazuela, paso tras paso, mira a las personas, mira sus rostros sus expresiones.
Liz, vestida de violeta en un día fresco de primavera, mientras sale humo de la chimenea, gira sin parar mientras mamá la llama para la cena, y ve a papá y hermanitos sentados riendo en la mesa.
Sería perfecto para ella, pero nunca hubo vestido violeta, no conoció el amor de papá ni mamá, no supo que tan confidentes son los hermanos, jamás vio flores, ni árboles mágicos
en primavera.
Anda vagando, recordando cuando en el orfanato veía jugar a cientos de niños con pelotas y muñecas, recuerda cuando por primera vez sintió estar en familia, recuerda su primera desilusión, recuerda, recuerda...
Liz, un cuarto con aroma de perfume barato, recostada boca abajo mirando hacia el espejo de su gran mostrador de luces azules, labiales color rojo sangre, delineadores y sombras negras, todos cubiertos de polvo por el pasar del tiempo, todos regados en el mostrador de luces azules y sin usar excepto un labial rojo sangre, un delineador negro, un estuche de sombra negra y polvo de rostro.
Sus sabanas blancas, cubren la mitad de su delicada y perfecta figura, sus negros cabellos esparcidos por la almohada, ella con la mirada fija en el espejo, ve el reflejo de la ventana cubierta a medias, se imagina una y otra vez a Robinson paseando por el parque, las calles inundadas de su aroma, de su cuerpo, su mirada, su presencia.
Lo ve una y otra vez pasar frente a ella, sentada en una banca con su falda de lentejuelas. Se levanta y camina hacia la plazuela, paso tras paso, mira a las personas, mira sus rostros sus expresiones.
SUSAN ESCUDERO NAVARRO. (Lima, 1991) Adoradora institiva del buen rock, dibujante de cuadernos, paredes y otras supericies, escritora de registro de la vida. Participa en grupos de danza y de teatro.
http://issuu.com/lalunadepierrot/docs/lp1
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